La vie ne meurt pas. Elle se met en sommeil, le temps que passe l’orage, que les blessures ne saignent plus, que les cicatrices se résorbent. Il lui faut peu pour refleurir, à peine une poignée de terre, quelques cailloux pour la violette discrète qui ne se laisse deviner que par son léger parfum, et, pour l’être blessé qui ne voyait plus que la noirceur du monde, le sourire d’un inconnu dans un moment d’inattention à soi-même. C’est de cela que ces nouvelles se font les messagères : au bout de toute nuit naît un jour nouveau, le soleil n’est jamais loin derrière les nuages les plus noirs. Et la vie est plus forte que la mort.